Preámbulo para la tristeza de julio

El verbo se ha esfumado para no crearme.

Soy una suerte de manos negras en busca de amapolas. Una sed extraviada, éxtasis inenarrable. Alguien de mí bebe. Alguien recorre mi sangre de pájaro azul borrado por el viento. En mí se escribe un borrador, un ardor a jaspe, un verso desechado por no tener la luz suficiente para ser una estrella o mínimamente cumplir con las exigencias de los dolores más urgentes.

Tuve una luz pero se ha extinguido y se ha fugado donde la risa condena de muerte al olvido. 

Detrás del muro una moribunda incandescencia, la duración de un grito, ojitos destartalados que ya no aman.

Él dijo: Deshoja la ausencia, tenemos visitas.

Sucedía en esto algo menos miserable, ¿qué podemos gozar que no sea una llama?

No merezco ni la muerte más dolorosa –le digo- Me mira y sus dientes asoman como perlas. El espejo se opaca con una fuerza de cuervos negros adentrándose en el hastío más oscuro. Todos fuimos nadas que hacen el amor sin codicia; sin palabras para renunciar a la calidez de nuestros huesos

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headsongs de stefan zsaitsits